Il est 6 heures du matin, et Bénarès semble ne pas s’être couché. Le long des ghâts, ces volées de marches qui descendent vers le Gange, des centaines de pèlerins, les reins ceints d’un pagne, se baignent dans le fleuve sacré de l’hindouisme. Un homme s’incline, les mains jointes, face au disque rouge du soleil qui surgit à l’horizon à travers l’épaisse couche de pollution. Au pied d’un temple d’où