L’été était une ample joie. Celle des «soirs bleus» où Rimbaud foulait la fraîcheur de «l’herbe menue»; celle du «clair soleil» dont «sa chaleur, sa douceur, sa tranquillité» faisaient le miel d’Eluard. Mais l’été désormais porte les stigmates de nos exhalaisons coupables, annonce la brûlure des temps futurs quand la chaleur défie les corps, le […]
Prendre la température
A l’ère du réchauffement, la saison estivale n’est plus douceur mais douleur, et la poésie contemporaine en porte la brûlure. Ainsi de ce recueil de radicale lucidité signé Irène Gayraud, qui se demande comment le vivant pourra Passer l’été.
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