Le couteau mental a tranché dans les couches du ciel : béance artificielle !

L’Esprit s’y glisse et les nuages se referment sur l’éclaircie irréelle.

Dans un coin de soi-même, le doute qui parcourt les os et la moelle.

Elles, poésie et sculpture, vacillent en dedans.

Ailes coupées de l’Esprit, anamorphosées par l’œil, 

Elles sont les strates d’avant l’horizon bleu.

MH