Elle est là, meurtrie, souillée, avilie dans son haillon taché de sang. L’hémoglobine coule à flot. Au fond du gros filet de pêche suspendu sur la scène du Poche, à Genève, Sappho ne ressemble pas à l’image que l’on se fait de l’illustre poétesse. Repêchée comme une migrante. Capturée. Victime des temps ­modernes. L’espace du théâtre, ici envisagé dans sa longueur, s’est métamorphosé en un long couloir. Comme une trajectoire